прозапублицистикаархивконтакты

Волна

Шипела мне вкрадчиво в ухо волна:
«Ты болью своей заплатил сполна
И шторм позабыл про твои грехи —
Отныне ему не подашь руки».

А я, не мигая, смотрел в тетрадь.
О чём же, волна, мне тогда писать?
И, может быть, бросить стихи в костёр,
Чтоб он эти рифмы навеки стёр?

Волна безответно, расправив грудь,
Бросалась о камень, не выдав суть.
Я в полном бессилии рыл песок
И море шуршало змеёй у ног.

Пора бы сложить на дубовый плот
Хранилище горя и ряд невзгод.
Пустить по реке и поджечь стрелу.
Уж это я точно
Переживу.