прозапублицистикаархивконтакты

Премиум-супермаркеты

Премиум-супермаркеты

В премиум-супермаркетах чувствуешь себя бичём. Заходишь, бывало, порадовать себя приятной мелочью—журналом каким или соком заграничным. Идёшь вдоль прилавков и чувствуешь, как взгляд охранника сверлит сутулую спину.

Подходишь к прилавку. Так-с, что тут у нас? Смотришь на ценники. Ботинки сразу становятся какими-то грязными. Не мог почистить, что ли, перед входом? Дамочка в шубке обходит тебя стороной… Боится задеть тележкой? Или просто боится задеть?

Куртку давно нужно поменять, конечно, почему не купил перед зимой, деньги же были? Охранник ни с того ни с сего решает прогуляться по залу, осмотреться. Продавщица приготовилась спрашивать паспорт, хотя ты и не думал покупать ничего спиртного.

Берёшь в руки стеклянную бутылку сока, топаешь к кассе. Руки немного трясутся — разобью сейчас, вот будет скандал… Охранник следует по пятам. Петляешь между рядов, пытаешься от него скрыться. Впереди винный отдел, у входа стоит жеманный сомелье. Проходишь мимо него, растерянно рассматриваешь бутылки. «Вам что-нибудь посоветовать?» 4к, 8к, 12… посоветуй мне, чем заняться, чтобы пить такое вино. «Нет, спасибо». Двигаешься дальше.

Мысль о биче грызёт мозг. Подходишь к кассе и, чтобы побыстрее покончить с этим унижением, тянешь бутылку сока к ленте. Бутылка выскальзывает, падает и разбивается о пол. Сок тонким слоем покрывает дешёвые ботинки охранника.

Фух. Отпустило… Кидаешь на ленту две сотки и молча выходишь из супермаркета. Впереди ярким неоновым светом переливаются Продукты 24.

От себя не уйти.