прозапублицистикаархивконтакты

Хаслер

— Молодой человек, вы куда?

Охранник в чёрном костюме заслонил грудью вход в магазин.

— Я тоже вне очереди. У меня ветеран…

— И где же ваш ветеран? — охранник медленно поводил головой из стороны в сторону.

— Он отошёл в туалет… Сейчас вернётся. Я правда… Я занимал за ещё одним ветераном…

— Молодой человек, не мешайте, пожалуйста. Встаньте в конец очереди.

Охранник вежливо, но уверенно оттеснил Юру от входа в re:Store. Юра выматерился про себя, отошёл поближе к дороге и достал старый кнопочный телефон.

— Алло! Не прокатило… Ты же в семь обещал, что найдёшь ветерана! Время девять, результата ноль. Что за похуизм?

Голос на другом конце что-то возразил.

— Ну и чё мне делать? Тут все нормальные люди пришли с ветеранами… В смысле тяжело найти? Конечно, уже мало! А айфонов ещё меньше. Нам жрать нечего, а ты слюни распускаешь.

Человек на той стороне виновато промолчал.

— Ладно, давай решать как-то, в конец очереди вставать без мазы… Где? Какие ещё кроссовки? Оксимирона… А их купят с рук? О, так может хотя бы туда ветерана найдём? А мне кажется, прокатит. Это ж вроде как федеральный закон, в любом магазине канает… Поищи, да. А я пошёл.

Юра поёжился от холода и огляделся по сторонам. Укутанные столичные хаслеры перетаптывались у входа в re:Store. Несколько человек вышли из магазина со счастливыми ухмылками — они успели найти в столице ветеранов и сформировали очередь из тех, кто проходит в магазин без очереди.

Юра потянул собачку на куртке вверх. Нет, сильнее не утеплишься, куртка застёгнута до упора. За два дня он сильно заебунел — вроде бы, не зима ещё, но постоянное нахождение у магазина дало о себе знать. Более опытные мутари захватили с собой раскладные стульчики и одеяла, а они с однокурсником Борей дежурили попеременно и сидели на корточках. Юра бегал отлить в ближайший и ТЦ и три раза в день жевал на фудкорте пустой рис с кетчупом. Хороший ТЦ, со своим не выгоняют…

Юра пересёк дорогу и потопал к Цветному. Сейчас бы кофейку и куда-нибудь в тепло… Не успел Юра добраться до следующего светофора, как в кармане зажужжал телефон. Он достал его и прочитал на ходу смс.

«Концерт Бузовой. Завтра. 600 руб., фанзона. Дресскод свободный. Пойдёшь?»

Юра остановился рядом с чебуречной. Облокотился на стену у пепельницы, достал из нагрудного кармана помятую сигу Винстона и прикурил. Ловко выбрал клавишами входящий звонок от Бори и вдавил большую зелёную кнопку.

— Алё, Борь! Не ищи ветерана, бесполезно… Давай лучше завтра к Бузовой сходим? Там, в отличие от этих мудаков, за очередь платят. Шестьсот на рыло, хоть продуктов купим… Ага, — Юра поменял мобилу и сигарету местами, — Всё, добро. Жди тогда. Через сорок минут приеду.

Юра докурил и бросил окурок в пепельницу. Не попал — окурок отскочил от столбика и брякнулся на асфальт. Юра замер: поднять или хрен с ним? Всё же столица, как ни как…

Мимо Юры с рёвом пронеслась цепь чёрных дорогих автомобилей. Судя по возмущённому гудению, кортеж пролетел на красный.

«Наверное, тоже за айфонами» — равнодушно подумал Юра и потопал к метро.